Los Puentes de Madison

De cuando Meryl encontró a Clint ...¡Y se volvió un mariconazo!

Se revela un testamento, una granjera de Iowa ha muerto, un ama de casa, mamá, Francesca, ha muerto. En el sobre del documento la llave del arcón cuyo interior guarda el secreto de un amor que nunca habría existido, de no ser por unos cuadernos que detallan toda la historia. Sus hijos, entre reticentes, intrigados y horrorizados, leen...

Hombretón solitario, interesante, trotamundos, con el pelito blanco se cruza en el camino de un ama de casa muerta por dentro, entregada a los suyos. Ella se ofrece amablemente, él se muestra esquivo, ella le mira furtivamente desde la ventana, él sintiéndose observado se descamisa en mitad del jardín y grotescamente mete tripa, no pudiendo ocultar la decrepitud de su antaño pétreo torso. Ella le cocina, él a cambio le cuenta historias, se ponen ojitos. Tan iguales y tan diferentes que a menudo se ofenden, se sienten culpables, se fascinan, se saben el último tren, son lo que toda la vida han buscado tener y nunca tuvieron valor de abrazar.

Meryl Streep es completamente exhuberante en este film, tanto a nivel profesional como sexual, encarna a la perfección el papel de madurita interesante con orígenes mediterraneos. Hay un momento en el metraje, donde se sorprende frente al espejo como una mujer aún deseable, alentador y ejemplificante para el cine actual, donde la mujer que tiene más de treinta y cinco debe ir pensando en jubilarse. Pero nunca aprenderán ¡Maldito Botox! ¡Yo te maldigo como maldigo estos 70 grados a la sombra!

Clint Eastwood está en el umbral de la decrepitud, está a punto de abandonar a Harry el Sucio y convertirse en el anciano director que es hoy. Es a todos los niveles un hombre de vuelta de la vida, deseoso de sentarse en el porche de su casa y con la mirada perdida en el horizonte recordar sin nostalgia todos los lugares en donde estuvo, ahora solo quiere descansar y no sentirse solo nunca más.

Machos de pelo en pecho, estereotipados, o no, podéis ver esta película sin recurrir al cuenco de palomitas para vomitar, podréis emocionaros sin miedo a que se os caiga la colita. Es con toda probabilidad la mejor película de amor que he visto hasta ahora. Entiendan que aquí, tras años en el espacio anterior, estoy recuperando el tiempo perdido viendo aquellas películas que todos habréis visto, deberíais o son de manual, con la mirada límpida de un niño, con honestidad, sin prejuicios.

Es un duelo de titanes en toda regla, su lucha es un arcano juego de seducción donde el romanticismo ni sobra ni resulta patético como últimamente se acostumbra en el séptimo arte. Hasta el último detalle exhuda sexualidad, sensualidad y erotismo. El baile es sutil, los vaivenes constantes, las veces en que todo está a punto de arruinarse infinitas. Todos los escenarios de la América profunda sesentera rematadamente normales, extraidos e idealizados del recuerdo colectivo de una nación.

Para ellos el manual del impecable amante romántico, lo que nunca llegarán a ser. Para ellas todo aquello que sueñan y no vivirán jamás. Un cuento de hadas envidiable y terrible. El amor de verdad dura poco y se recuerda toda la vida, besos fugaces, amores eternos que cantaba Serrat.

- "Si era tan infeliz ¿Por qué no se marchó?"
- "No quiero necesitarte"
- "¿Por qué?"
- "Porque no puedo tenerte"
- "¿Qué hace que sea diferente Robert?"
- Verás...Cuando pienso en porqué hago fotos, la única razón que se me ocurre es que me parece que he estado viajando hacia aquí. Y ahora, ahora me parece que todo cuanto he hecho en mi vida me ha estado conduciendo hacia ti... Y si tengo que pensar que mañana me iré sin ti...yo...